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Christopher G. Moore
Un bioesbozo de la creación de un escritor
Yo era un niño de 13 años de edad, periodista en mi ruta una mañana temprano cuando una extraña tormenta de nieve golpeó. Un coche se detuvo y un pequeño hombre asiático bajó la ventanilla y me preguntó si quería que me llevara. Al menos creo que eso es lo que me preguntó esa mañana; recuerdo que hablaba lo que sonaba como un idioma extranjero. Abrió la puerta del coche. Hacía frío y nevaba. Me subí. Me dio una taza de chocolate caliente para beber. Lo siguiente que hice fue despertarme en San Francisco. Todo lo que tenía estaba sobre mí esa mañana. Había perdido mis pequeños ahorros.
No tenía dinero y vivía en una pequeña habitación en la parte de atrás de un restaurante chino. Me vi obligado a lavar los platos. No entendía ni una palabra de lo que se decía a mi alrededor. Lavé los platos hasta que cumplí quince años, ahorrando mi dinero. Un día un cliente en un nuevo BMW. Me sacó del restaurante y señaló su coche. Era china y tenía la edad suficiente para ser mi madre. No entendí ni una palabra de lo que dijo. El chino es un idioma difícil de aprender y a un lavaplatos no se le arroja mucho vocabulario.
No importaba su falta de inglés, estaba acostumbrado a no entender a nadie a mi alrededor. Pero me estaba volviendo bueno en la lectura de expresiones y lenguaje corporal. Me metí en su nuevo y brillante coche. Me gustó su sonrisa. Me dio una buena bebida en una botella, y cuando me desperté, estaba en un barco en medio del mar. Había vuelto a perder mi pequeño nido.
Tres semanas después, llegué en barco a Bangkok. Un agente me entregó a un mamasán, y trabajé durante los dos años siguientes lavando sábanas y limpiando habitaciones en un burdel de lujo en la parte vieja de la ciudad. Ahorré cada baht que pude conseguir. La hermana del mamasán en San Francisco amenazó con matarme a menos que le pagara una tarifa de colocación de empleo de tres mil dólares. Tenía hasta el final de la semana. Le dije a un soldado que estaba en RR y a un cliente del burdel que me retenían contra mi voluntad. Me ayudó a escapar una noche. Alguien le rompió la nariz en la pelea por salir del lugar. Detuvo a tres porteros con un cuchillo. Perdí todos mis ahorros.
Conseguí un trabajo apilando estantes en el PX americano en Saigón. Duré casi dos años. Había ahorrado lo suficiente trabajando en el PX para volver a casa. Dos días antes de salir de Saigón, mi apartamento recibió un impacto directo de un proyectil del Viet Cong. Más tarde descubrí que fue un agente del mamasan y la mujer de San Francisco quien había pagado al Viet Cong para destruir mi casa. Se suponía que yo debía estar dentro. Pero perdí todos mis ahorros.
Entré en la embajada canadiense y les dije que quería volver a casa pero que no tenía dinero. La segunda secretaria me consiguió un billete en el mercado negro y me llevó a un lado y me dijo que a menos que le pagara en seis meses volaría a Vancouver y me mataría con sus propias manos. Tenía manos grandes con grandes venas azules como una máquina de matar viviente. Pensé que podría conocer al mamasán o a su hermana. Fui cuidadoso con los lugares y las fechas.
A los veinte años, llegué a Vancouver, prometiéndome que nunca más tomaría un viaje gratis de un extraño, cuando un auto se detuvo y un hombre asiático me preguntó si me gustaba que me llevaran. Me subí. ¿Por qué? Pensé que lo había enviado el de la embajada en Saigón, el mamasán en Bangkok o esa mujer en San Francisco. Uno de ellos había enviado a un sicario que finalmente me alcanzó. Pensé que mi vida había terminado. Aceptar el karma, me dije a mí mismo. Al menos no había guardado nada. No tenía absolutamente nada que perder. Pero estaba equivocado.
El conductor hablaba un inglés perfecto. Había nacido en Canadá y dijo que no conocía a nadie en Vietnam o en la embajada canadiense. Así que le conté mi historia. Me preguntó si le permitía convertirme en una leyenda literaria. Le pregunté si podía quedarme con el dinero que había ahorrado. Dijo que sí. Le dije que no tenía dinero para apostar. Dijo que era una figura retórica y que un escritor tenía que aprender a vivir con ello como Hugh Heffner había aprendido a vivir con una cama llena de rubias.
Le dije que podía hacerlo y también le dije que era la primera persona desde los 12 años con la que había tenido una conversación real en inglés. Dijo que Conrad (Joseph Conrad, no Conrad Black) tenía un problema con el inglés como segunda lengua. Le dije que tenía un problema con el inglés como primera lengua. Dijo que era chino-canadiense y que lo entendía perfectamente y se ofreció a ser mi agente. Me consiguió un contrato para escribir una obra de radio para la CBC y luego un contrato de libro en Nueva York.
Dejé de ahorrar y gasté cada centavo que me llegó. Un par de años más tarde, mi agente me presentó a su padre, un anciano asiático. El padre sonrió y yo también. Aunque el padre era bastante mayor, me acordé de él: el hombre que había detenido su coche en una tormenta de nieve cuando yo tenía trece años y me ofreció llevarme y tomar una taza de chocolate caliente. Me guiñó el ojo y me preguntó si quería beber algo.
Traducción realizada con la versión gratuita del traductor www.DeepL.com/Translator
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