Showing results by author "Régine Deforges"

1939. Léa Delmas a dix-sept ans. Sa famille possède le domaine de Montillac, au cœur du vignoble bordelais. Sa vie se résume aux senteurs de cette terre, à la lumière, à la tendresse des siens. La maison s'affaire aux préparatifs du bal... Mais la déclaration de guerre anéantit l'harmonie de cette fin d'été, et jette Léa dans le chaos. Elle découvre et affronte la débâcle, l’exode sous les bombes, la mort, l'occupation nazie, l'exploitation du domaine, la violence du plaisir, la fragilité des sentiments.

En cet automne 1942, le domaine de Montillac a bien changé. La vie est dure. Le bonheur a fait place aux deuils, l'insouciance aux privations. Au plus noir de l'Occupation, Léa Delmas va découvrir la délation, la lâcheté, la collaboration. Ses proches vont subir les tortures, d'autres trahir. Elle va choisir farouchement le camp de la liberté : la Résistance. Au mépris de tout danger, dans le Paris des faux plaisir et des vraies horreurs, elle va s'opposer à l'occupant et tenter de sauver ceux qu'elle aime.

1944 : la guerre a fini d'hésiter et chacun a choisi son camp. L'heure est venue des tueries, des règlements de comptes et des grands affrontements militaires. Léa a mûri. Après avoir découvert l'horreur, elle connaît le courage et la haine. Engagée dans toutes les luttes, jusqu'au bout de ses forces, elle trace son chemin volontaire de Montillac en feu à Berlin en ruine, passant par un Paris en liesse où rôdent encore les dangers.

En héritant d'une tante qu'il n'avait pas revue, un jeune homme découvre le journal intime de Marie : femme sensuelle, volcanique et follement éprise de l'homme qu'elle vient de perdre et dont elle refuse la mort. Elle y décrit avec minutie son attachement au défunt et ses folies érotiques qu'elle croit ordonnées par lui. Elle se donne ainsi, dans la plus grande impudeur, à Lulu, l'idiot du village chargé de l'entretien du cimetière.

"C'est en explorant les petits villages de Gironde que j'ai rencontré celle que j'allais nommer Marie Salat. En fouillant dans les cartons d'un libraire brocanteur d'un hameau perdu, je suis tombée sur des cartes postales qui lui étaient adressées. À mesure de ma lecture, une émotion et une gêne profonde m'envahissaient : je surprenais des lettres d'amour d'une femme à une autre femme, et quel amour ! Le lendemain, je me suis précipitée chez le brocanteur."