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Das Wiener Morddezernat und Adolf Kottan kommen mit den Ermittlungen in einer raffiniert, inszenierten Mordserie nicht voran. Die Idee, dem Mörder eine private Falle zu stellen, bereut Kottan bald. Helmut Zenker 1949-2003. Seit 1973 freier Schriftsteller, seit 1989 auch Regisseur. Romane, Theater, Kinderbücher, Lyrik, Drehbücher, Comedy, Essays, Comics, Lieder. Seine Bücher sind in 23 Sprachen erschienen.

Der Berufskiller Lund wird nach Wien angeheuert, um einen gewissen Erwin Haumer zu töten. Da dieser aber offensichtlich bereits bei einem Verkehrsunfall ums Leben gekommen ist, scheint der Auftrag erledigt. "Der alles überlagernde Zynismus, von Deutschen gern als Wiener Schmäh verniedlicht, verheißt Stunden zwischen Lachen und Grausen." – Stern. "Jetzt schon ein Krimiklassiker." – Ellen Chandler. "Nicht nur die Handlung, auch die schriftstellerische Umsetzung sprüht vor Irr- und Aberwitz." – Uwe Draber, Phantastische Zeit. "Seiner Zeit weit voraus!" – Peter Patzak.

In einer bedeutenden Stadt meines lieben Vaterlandes, Deutschlands, lebte vor vielen Jahren ein Schuster mit seiner Frau schlicht und recht. Er saß bei Tag an der Ecke der Straße und flickte Schuhe und Pantoffeln und machte wohl auch neue, wenn ihm einer welche anvertraute; doch musste er dann das Leder erst einkaufen, denn er war arm und hatte keine Vorräte. Seine Frau verkaufte Gemüse und Früchte, die sie in einem kleinen Gärtchen vor dem Tore pflanzte, und viele Leute kauften gerne bei ihr, weil sie reinlich und sauber gekleidet war und ihr Gemüse auf gefällige Art anzubieten wusste.

Auf jenem algerischen Kaperschiff, von welchem mich Eure gütige Hand befreit hat, befand sich ein junger Mann in meinem Alter, der mir nicht für das Sklavenkleid geboren schien, das er trug. Die übrigen Unglücklichen auf dem Schiff waren entweder rohe Menschen, mit denen ich nicht leben mochte, oder Leute, deren Sprache ich nicht verstand; darum gesellte ich mich zu der Zeit, wo wir ein Stündchen frei hatten, gerne zu dem jungen Mann. Er nannte sich Almansor und war seiner Aussprache nach, ein Ägypter.

Mein Bruder Mustapha und meine Schwester Fatme waren beinahe im gleichen Alter; er war höchstens zwei Jahre älter. Sie liebten einander innig und versuchten vereint alles, was unserem kränklichen Vater die Last seines Alters erleichtern konnte. An Fatmes sechzehntem Geburtstag veranstaltete der Bruder ein Fest. Er ließ alle ihre Gespielinnen einladen, setzte ihnen in dem Garten des Vaters ausgesuchte Speisen vor, und als es Abend wurde, lud er sie ein, auf einer Barke, die er gemietet und festlich geschmückt hatte, ein wenig hinaus auf die See zu fahren.

Der kleine Muck nämlich war schon ein alter Geselle, als ich ihn kannte; doch war er nur drei bis vier Schuh hoch, dabei hatte er eine sonderbare Gestalt, denn sein Leib, so klein und zierlich er war, musste einen Kopf tragen, der viel größer und dicker war als der Kopf anderer Leute; er wohnte ganz allein in einem großen Haus und kochte sich sogar selbst, auch hätte man in der Stadt nicht gewusst, ob er lebte oder gestorben sei.

"Die Schalksburgsage" oder – wie sie in der literarischen Verarbeitung durch Wilhelm Hauff auch genannt wird – "Die Sage vom Hirschgulden" ist eine historische Sage oder historische Überlieferung. Sie handelt vom Verkauf der Stadt Balingen und der dazugehörenden Herrschaft um einen unangemessen geringen Betrag. In den jüngsten Versionen, erstmals belegt bei Gustav Schwab, wird dieser Betrag durch den Hirschgulden gegenständlich gemacht.

Selim fing an zu übersetzen: "Mensch, der du dieses findest, preise Allah für seine Gnade. Wer von dem Pulver in dieser Dose schnupft und dazu spricht: mutabor, der kann sich in jedes Tier verwandeln und versteht auch die Sprache der Tiere. Willst du wieder in deine menschliche Gestalt zurückkehren, so neige dich dreimal gen Osten und sprich wieder jenes Wort; aber hüte dich, wenn du verwandelt bist, zu lachen, sonst verschwindet das Zauberwort gänzlich aus deinem Gedächtnis, und du bleibst für immer ein Tier."

Vor vielen Jahren, als im Spessart die Wege noch schlecht und nicht so häufig wie jetzt befahren waren, zogen zwei junge Burschen durch diesen Wald. Der eine mochte achtzehn Jahre alt sein und war ein Zirkelschmied, der andere, ein Goldarbeiter, konnte nach seinem Aussehen kaum sechzehn Jahre alt sein und unternahm wohl jetzt eben seine erste Reise in die Welt. Der Abend war schon heraufgekommen, und die Schatten der riesengroßen Fichten und Buchen verfinsterten den schmalen Weg, auf dem die beiden wanderten.

Schweigen will ich von Lokalen,

Wo der Böse nächtlich prasst,

Wo im Kreis der Liberalen

Man den Heil'gen Vater hasst.

Schweigen will ich von Konzerten,

Wo der Kenner hoch entzückt

Mit dem seelenvoll-verklärten

Opernglase um sich blickt.

Oh wie lieblich, oh wie schicklich,

Sozusagen herzerquicklich,

Ist es doch für eine Gegend,

Wenn zwei Leute, die vermögend,

Außerdem mit sich zufrieden,

Aber von Geschlecht verschieden,

Wenn nun diese, sag ich, ihre

Dazu nötigen Papiere

So wie auch die Haushaltsachen

Endlich mal in Ordnung machen

Und in Ehren und beizeiten

Hin zum Standesamte schreiten,

Wie es denen, welche lieben,

Vom Gesetze vorgeschrieben,

Dann ruft jeder freudiglich:

„Gott sei Dank, sie haben sich!“

Eine Pfeife in dem Munde,

Unterm Arm zwei junge Hunde

Trug der alte Kaspar Schlich. –

Rauchen kann er fürchterlich.

Doch, obschon die Pfeife glüht,

Oh, wie kalt ist sein Gemüt! –

»Wozu« - lauten seine Worte –

»Wozu nützt mir diese Sorte?

Macht sie mir vielleicht Pläsier?

Einfach nein! erwidr' ich mir.

Wenn mir aber was nicht lieb,

Weg damit! ist mein Prinzip.«

An dem Teiche steht er still,

Weil er sie ertränken will.

Vater werden ist nicht schwer,

Vater sein dagegen sehr.

Ersteres wird gern geübt,

Weil es allgemein beliebt.

Selbst der Lasterhafte zeigt,

Dass er gar nicht abgeneigt;

Nur will er mit seinen Sünden

Keinen guten Zweck verbinden,

Sondern, wenn die Kosten kommen,

Fühlet er sich angstbeklommen.

Im Ameishaufen wimmelt es,

Der Aff' frisst nie Verschimmeltes.

Die Biene ist ein fleißig Tier,

Dem Bären kommt dies g'spaßig für.

Die Ceder ist ein hoher Baum,

Oft schmeckt man die Citrone kaum

Das wilde Dromedar man koppelt,

Der Dogge wächst die Nase doppelt.

Hier sieht man Fritz, den muntren Knaben,

Nebst Huckebein, dem jungen Raben.

Und dieser Fritz, wie alle Knaben,

Will einen Raben gerne haben.

Schon rutscht er auf dem Ast daher,

Der Vogel, der misstraut ihm sehr.

Ein Maler namens Mahmud sah eines Tages bei einem seiner Freunde das Bild einer Frau, in welche er sich leidenschaftlich verliebte. Er ruhte nicht eher, als bis er erfuhr, wo sie wohnte und er entdeckte, dass seine Geliebte eine der Sklavinnen des Wesirs sei, und überlegte darauf seinen Plan.

Es hat einmal einen sehr eifersüchtigen Mann gegeben, der eine schöne, liebenswürdige und tugendhafte Frau hatte. Obgleich er sich wegen dieser Frau nie auf Reisen begab, so musste er doch einmal eine notwendige Reise unternehmen. Da ging er auf den Geflügelmarkt, kaufte dort einen Vogel und brachte ihn nach Hause, damit er in seiner Abwesenheit als Wache dienen möge und ihm, was in seinem Hause vorgegangen war, erzähle. Dieser Papagei war sehr schlau und listig.

Es war einmal der König Chosru Schah in Persien, der großen Gefallen an nächtlichen Abenteuern fand. Oft ging der neue Sultan Chosru Schah sowohl aus Neigung, als auch weil er es für seine Pflicht hielt, von allem, was da vorging, mit eigenen Augen Einsicht zu nehmen, eines Abends, etwa zwei Stunden nach Sonnenuntergang, mit seinem ebenso wie er verkleideten Großwesir aus seinem Palast. Als er nun in das Stadtviertel kam, wo nur niedriges Volk wohnte, hörte er in einer Straße, die er durchstrich, ziemlich lautes Sprechen.

"Höre, o Geist! Diese Mauleselin war meine Gemahlin. Ich machte einst eine Reise und war ein volles Jahr von meiner Gattin weggeblieben. Nach vollendeten Geschäften kam ich in der Nacht wieder nach Hause zurück. Als ich ins Zimmer trat, fand ich einen schwarzen Sklaven bei ihr; sie unterhielten sich miteinander, warfen sich verliebte Blicke zu, scherzten und küssten und neckten einander. Als sie mich sah, kam sie mir mit einem Becher voll Wasser entgegen, sprach einige Worte darüber, besprengte mich damit und sagte: "Verlasse Deine Gestalt und nimm die eines Hundes an.""

Zu Zeiten des barmherzigen und großen Kalifen Harun Arraschid lebten in Bagdad zwei Männer: der eine hieß Sindbad, der Seemann und der andere Sindbad, der Lastträger. Sindbad, der Lastträger, war ein sehr armer Mann und hatte eine große Familie und einen kleinen Verdienst. Sindbad, der Seemann hingegen war ein äußerst angesehener und weiser Kaufmann, der einen so ausgebreiteten Handel trieb, dass er am Ende gar nicht mehr wusste, wo er das viele gewonnene Gold und Silber und die mancherlei Waren aufbewahren sollte.