Es una mañana de 1476, la cabeza te pesa, las ideas se te enredan y el ánimo se te escapa entre los dedos. Ante el desconocimiento científico, sin un diagnóstico moderno para tu malestar, la respuesta podría haber sido esta: Tienes una piedra en el cerebro, la piedra de la locura. Las llamadas extracciones de la piedra de la locura fueron una práctica pseudomédica que mezclaba creencias religiosas, superstición y una pizca de anatomía mal entendida. Se creía que los problemas mentales o de comportamiento estaban causados por una piedra alojada en el cerebro, la solución, una intervención quirúrgica aterradora. Como prueba de la eficacia del tratamiento el curandero mostraba al paciente una pequeña piedra ensangrentada en la palma de su mano que habría extraído de su bolsillo. Es la escena que refleja, entre otros lienzos, el cuadro “El cirujano” de Jan Sanders van Hemessen que puede contemplarse en el Museo del Prado. La medicina, a lo largo de la historia ha estado plagada de remedios extravagantes, prácticas cuestionables y una buena dosis de superstición disfrazada de ciencia. Pero más aún los pintores han sido cronistas médicos inadvertidos, registrando, sin ser conscientes de ello detalles anatómicos que hoy nos permiten hacer diagnósticos retrospectivos. Reyes con trastornos genéticos, pandemias, amputaciones renacentistas o síndromes disfrazados de milagros. Hoy enciende el fuego de la cueva el médico molecular y divulgador científico Álvaro Carmona, gracias a su libro "Le seré sincero, no pinta bien" publicado por Crítica, descubrimos cómo la historia de la medicina puede hallarse en un gesto congelado por la pintura.

Con Jaime García Cantero aprovechamos para reflexionar sobre las pseudociencias y las Leyes de la estupidez de las que hablaba el pensador italiano Carlo María Cipolla, y en nuestro túnel del tiempo nos reencontramos con el gran sapiens José Luis Sampedro

El dios Urano, el Cielo y la diosa Gea, la Tierra, eran padres de los Titanes, las más poderosas deidades divinas. Cuenta el mito que Gea, ante la tiranía insoportable de su marido, pidió ayuda a sus hijos para acabar con él. Cronos, el hijo más joven aceptó el desafío. Castró a Urano con una hoz, separó el cielo de la Tierra y reinó entre los titanes. Pero aseguraba la profecía que la historia se repetiría y que del mismo modo que él había destronado a su padre el nuevo rey sería derrocado por uno de sus hijos. Para evitar los presagios Cronos fue devorando a cada uno de los hijos que tuvo con su hermana Rea para evitar cualquier rebelión posible, así hasta que Rea decidió huir con el último de sus bebés, Zeus, engañando al dios Cronos con una piedra envuelta en pañales que el dios se tragó satisfecho… Zeus creció en secreto, se hizo fuerte y decidió vengarse de su padre, una batalla épica tras la cual Zeus gracias a la poción mágica de la ninfa Metis provocó el vómito de Cronos liberando a sus hermanos. Es el mito que se esconde tras el cuadro Saturno devorando a su hijo de Goya. Zeus castigaba a su padre Cronos, Saturno, a ese dios del tiempo devorador de todo y Goya en sus pinturas negras grita con cada pincelada contra el tiempo y la muerte que le acechan, contra ese monstruo de ojos saltones del que no podemos escapar. O quizá, sí, escribe Sergio C. Fanjul en su último libro, Cronofobia, quizá podamos mirar de frente a lo eterno a través de lo efímero, como se mira un cuadro, se escribe un libro o se cuenta un mito. Hoy encendemos el fuego de la cueva para iluminar el miedo al paso del tiempo, para imaginar a la luz del fuego otro tiempo posible.

Con Jaime García Cantero ponemos coordenadas al concepto de los monstruos de Antonio Gramsci y en el túnel del tiempo recuperamos la voz del sapiens Dámaso Alonso.

Somos nuestra historia. Somos nuestras experiencias codificadas y almacenadas de algún modo en nuestro cerebro. Somos la capacidad de observar y de sentir aquello que fuimos ayer, aquello que somos hoy y lo que pretendemos ser mañana. Somos los viajes a través de nuestros recuerdos experimentados en forma de emociones, imágenes y sensaciones. Somos escenarios imposibles que nunca hemos vivido pero que hemos deseado y construido desde el seno de nuestra imaginación…somos palabras, las que nos llegan, las que nos hablan internamente y las que usamos para comunicarnos con el mundo externo. Somos amor, compasión, empatía y arte. Somos movimiento.

Somos humanos. Criaturas capaces de lo más bello y lo más terrible, dotadas con capacidades increíbles pero vulnerables. Lo escribe el neuropsicólogo Saul Martínez-Horta en su último libro "El cielo que olvida sus estrellas". La enfermedad puede cambiar por completo el rumbo de nuestra historia. Hoy encendemos el fuego de la cueva para iluminar el funcionamiento del cerebro y para entender cómo las enfermedades neurodegenerativas son capaces de arrasar con lo que fuimos, somos y quisimos ser.

Con Jaime García Cantero exploramos el concepto de la "desalienación" de la Inteligencia Artificial y en nuestro túnel del tiempo recuperamos la voz de la primera catedrática de medicina en nuestro país María Castellano Arroyo.