Beim Versuch, ein Knoppers mit Messer und Gabel zu essen (weil wir ja zivilisiert sind), fällt uns auf, dass man beim Naschen generell zu viel Ehrgeiz entwickeln kann. Später, nach drei Stunden Gartenarbeit und der Erkenntnis, dass Blasen an den Füßen kein Zeichen von Produktivität sind, hilft nur noch Ibuprofen – und der feste Vorsatz, nie wieder Unkraut anzufassen. Doch als der Nachbar vorbeireitet und sich über „Pferdeärsche im Beet“ beschwert, wissen wir: Das hier ist kein Tag im Garten, das ist eine ganze Staffel Slapstick pur.

Man sitzt gemütlich da, plötzlich röhrt draußen ein 50-Kubik-Roller, und die Oropax reichen nicht mehr aus. Also schnell die Notkiste auf – nur um festzustellen, dass darin ein völlig eingestaubter Rasenmäher liegt, der aussieht wie frisch fürs Museum präpariert. Irgendwer hat ihm sogar ein Denkmal gebaut, und während man das noch verarbeitet, stolpert der letzte T-Rex durchs Bild und nickt zustimmend, als wäre er der offizielle Einweihungsgast.

Eigentlich wollten wir draußen spielen, aber die Kuckucksuhr schreit uns zurück ins Wohnzimmer. Dort föhnen wir den Fernseher, als wäre das völlig normal, während wir in Hotpants versuchen, den Muskelentspanner wirken zu lassen. Beim Augenarzt endet das Ganze schließlich in einer Diskussion, die eher klingt wie ein schräger Gig als eine Untersuchung.