The Return of the Stone

The Power of the Stone

Quelque part entre les marées de la mémoire et l'attraction du destin, une pierre attendait.
Rochelle se tenait pieds nus dans le parc RV de Cedar Key, en Floride, la brise chaude du Golfe emmêlant ses cheveux blonds. Dans sa paume, elle tenait la pierre de Normandie…the stone, lisse et ovale, usée par des siècles de mer et de sel. Cela l'a amenée de la Normandie jusqu'en Floride... Ca c'était la vérité... Peut-être les a-t-elle entraînés dans des aventures extraordinaires...
Aujourd'hui, il est là, the stone, chaleureux et lumineux.
John l'observait depuis les marches de leur camping-car, une tasse de café fumant dans une main et Writer à ses pieds. Les yeux du chien, ambrés et sages, ne quittaient jamais la silhouette de Rochelle.
Elle ne parlait pas. Pas encore. Le vent semblait se calmer en sa présence, comme si la nature elle-même s'arrêtait pour l'écouter.
"Est-ce que cela vous appelle encore ?"demanda John.
Elle se retourna, les yeux vitreux de souvenir."C'est toujours le cas. La Normandie ne m'a jamais oubliée. Writer poussa un petit aboiement, puis quelque chose de plus profond – une pulsation d'émotion dans l'esprit de John. Quelque chose est différent aujourd'hui.
John posa sa tasse."Qu'est-ce qu'il y a ?"
Rochelle baissa les yeux vers la pierre. Les sillons semblaient soudain plus chauds, pulsant à un rythme presque comme un battement de cœur. Et puis...
Un murmure. À peine audible.Reviens.
Le monde a basculé.
Le vent rugissait. La lumière explosa. Le sable s'est transformé en pavés. L'air salin a cédé la place à l'odeur fraîche et humide de la pierre, de la terre et de la mer.
Le camping-car a cahoté, les roues claquant sur un sol inconnu. Des oiseaux volants au-dessus de nos têtes. Une rue étroite s'étendait devant eux, ancienne, tranquille, bordée de maisons de pierre couleur crème.
Rochelle haleta.
Ils n'étaient plus en Floride. Ils étaient à Villers-sur-Mer. Normandie. Sa maison.
Writer a aboyé une fois, vif et confiant.