uince días de espera habían parecido quince siglos. Clara había seguido el rastreo del paquete con una devoción casi religiosa, revisando su correo electrónico cada hora. El temor constante era doble: que Pedro lo interceptara, o que el servicio de mensajería no lograra ser discreto.

Finalmente, el jueves por la tarde, un mensaje de texto. "Paquete entregado. Dejado en el porche, discreto."

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El regreso a la rutina fue un aterrizaje forzoso. La casa, antes un santuario de secretos, ahora parecía encogerse con la familiaridad. Pedro estaba de vuelta en su sofá, inmerso en un documental sobre la logística de las criptomonedas. El olor a sal y jazmín del resort había sido reemplazado por el aroma a madera pulida y aburrimiento.

Clara subió a la cama temprano, sintiendo que la energía solar y acuática que había acumulado durante las vacaciones comenzaba a evaporarse. Su pequeño succionador, el campeón de la azotea, yacía en el buró. Lo tomó, pero sintió un hastío. Había superado su necesidad de concentrar el placer; ahora anhelaba llenura, profundidad, una presencia que vibrara.

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El sol de la mañana caribeña aún era gentil, un oro pálido que prometía calor. Clara se despertó sintiéndose renovada y peligrosamente satisfecha. Pedro seguía profundamente dormido, exhausto por una noche de trabajo que se había prolongado hasta las tres de la mañana. Su sueño era la señal de Clara para su ritual matutino de soledad.

Se puso la bata de algodón del hotel y subió silenciosamente las escaleras que conducían a la terraza privada.

El espacio era un paraíso en miniatura: camastros acolchados, una pequeña piscina de inmersión y una vista ininterrumpida del mar turquesa. Clara se acomodó en el camastro más soleado y cerró los ojos, dejando que la brisa marina le acariciara la piel.

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