Vueltas est bien plus que le produit d’une thèse en études et pratiques des arts qui interroge “ce que fait d’être un sujet diasporisé au langage et à la pratique des arts”.

Complexe, exigeant, extra-ordinaire, presque envoûtant, ce livre est une expérience -de lecture, d’écoute, de subjectivation-, une expérimentation -textuelle, visuelle, sonore-, une invitation à la coopération interprétative autour de l’expérience de l’exil.

Prenant au pied de la lettre la frontière plutôt qu’en la métaphorisant, Nicholas Dawson affronte le complexe, lui rend hommage, presque, pour dire en plusieurs lieux, en plusieurs langues, en plusieurs sites, ce qu’est la mémoire (pour) des sujets diasporisés.

Au croisement des études queer, féministes et postcoloniales, Vueltas performe ce qu’il analyse, illustre ce à quoi il propose de réfléchir. Et nous rappelle, avec clairvoyance et humilité, que le processus migratoire ne se termine jamais.

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Migrante, voyageuse, nomade, l’écrivaine canado-égyptienne May Telmissany nous offre quatre courtes pièces parlées sur son expérience de déplacement de l’Égypte au Québec et à l’Ontario, ses allers-retours à contre-saison et son affinité avec le nomadisme, inspirée de sa lecture du traité de nomadologie de Gilles Deleuze et Félix Guattari.

Ces fragments sont tirés de son ouvrage Ceci n’est pas un paradis, traduit de l’arabe par Mona Latif-Ghattas et publié en français par les éditions Mémoire d’encrier.

L’expérience de ce pétale s’accompagne d’un habillage sonore immersif composé par Pierre-Luc Landry à partir d’enregistrements réalisés par Ahmad Aiuby, Thomas Ryder Payne, L. W. Dickens, August Sandberg, Genghis Attenborough, Klank Beeld et Enquiring Ear, et viennent prolonger la réflexion nomade de l’autrice en lui offrant une résonance sensorielle.

Bonne écoute.

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Imaginant Montréal comme “la Babylone parfaite, multiculturelle et ouverte” qu’elle incarne parfois au yeux de celleux qui sont de passage, Philippe Yong s’est laissé séduire par la plus francophone des métropoles nord-américaines.

Venu en famille “tenter sa chance”, il a dû refaire ses preuves en tant qu’enseignant dans un monde professionnel où les titres scolaires et l’expérience acquise ailleurs ne valent pas toujours ce que l’on imagine.

Ni tout à fait l’égal de Québécois·es aux yeux desquel·les il reste un immigré, ni tout à fait chez lui dans une France qui ne lui est plus si familière, il vit sa migration comme un décentrement. Exilé de l’intérieur, son centre de gravité oscille, “perdu quelque part au milieu de l’Atlantique”.

Du sentiment d’incomplétude, de trouble identitaire et de la nécessité de s’ancrer ici malgré des forces contraires, il a fait la matière de ses deux premiers romans. Des personnages sensibles, déracinés, prennent vie dans les pages qu’il n’aurait sûrement jamais écrites s’il était resté à Paris. C’est ainsi dans la cité montréalaise, dont la cartographie lui échappe encore en partie, qu’il est devenu écrivain.

Un statut qui est aussi l’occasion de faire de belles rencontres et de persévérer dans la découverte de cette terre d’Amérique du Nord qui reste, à ses yeux, en partie insaisissable.

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