Ray Bradbury no era un novelista, era un profeta. Uno que escribió su evangelio distópico en Fahrenheit 451 para advertirnos de un mundo que no necesitaría quemar libros, porque ya nadie querría leerlos.

Y aquí estamos, en 2025, sin hogueras, sin bomberos pirómanos… pero con millones de personas que no han abierto un ensayo desde el instituto y que creen que pensar es dar like a una frase de Paulo Coelho en una story.

Pedro Sánchez subió ayer a la tribuna del Congreso con esa sonrisa de «todo va bien» que lleva tatuada incluso cuando el país se apaga —literalmente.

Comparecía, entre otras cosas, para dar explicaciones sobre el mayor apagón eléctrico de la historia reciente. Lo que ofreció fue un mitin con aires de sermón, con la misma autocomplacencia de siempre y un entusiasmo por el adjetivo vacío digno de un influencer de autoayuda.

Dijo que España había demostrado “resiliencia”. Claro. Miles de personas atrapadas en ascensores, hospitales funcionando a media máquina, trenes parados y medio país a oscuras… pero oye, resiliencia. Ese concepto de moda que lo mismo vale para una crisis energética que para justificar un café frío.

España: ese país donde puedes cruzar la península a 300 km/h, siempre que no te roben un cable. Porque eso fue lo que pasó: un mísero robo de cobre colapsó la red de alta velocidad entre Madrid y Sevilla. Y no hablamos de un atentado internacional, ni de un ciberataque ruso, ni de una tormenta solar. No, fue un tío con alicates.

Y claro, la maquinaria institucional se puso en marcha. ¿Para arreglarlo? Pues no, para echar la culpa.

El ministro de Transportes, Óscar Puente —ese gran polemista de Twitter reconvertido en responsable de infraestructuras— salió raudo a decir que no era un simple robo, no señor: era sabotaje. Un ataque, una conspiración. Vamos, que parecía que hablaba del 23-F.

España se ha quedado a oscuras, literalmente. Un apagón eléctrico que nos dejó a todos con cara de “¿y ahora qué?”.

Y mientras los ciudadanos se quedaban sin electricidad, en Moncloa encendían el ventilador, no para refrescarse, sino para esparcir la culpa.

El sistema público de pensiones en España es un delirio contable que se sostiene sobre tres pilares: el silencio político, el miedo del votante y el sudor del nieto mileurista.

La idea es tan vieja como falsa: Trabajas, cotizas, y crees que el Estado guarda tu dinero para cuando te jubiles. Como si fuera un plan de ahorro, como si hubiera una cuenta con tu nombre. Pero no.

Para celebrar los 20 episodios, aquí tenéis la sintonía del canal con su letra bien reivindicativa. Por supuesto, no está cantada por mí, es la magia de la IA.

Puede que si llego a los 100 episodios (y tal como va la política en España tengo para toda la vida) lo grabaré con mi voz y hasta puede que haga un video clip.

A seguir...

Hay cosas que uno puede llegar a entender: que el café se enfríe, que el gobierno mienta, que los trenes no lleguen a tiempo.

Pero lo que no entra en cabeza alguna que no esté empapada en subvención es esto: ¿por qué demonios seguimos pagando televisiones públicas?

España es un sainete, con su toque costumbrista y popular de drama y comedia como mandan los cánones; al gusto, no me cabe duda, del gran Carlos Arniches. Tiene un elenco que cambia de guion pero no de coreografía.

Unos se visten de derecha para robar como la izquierda, otros se pintan de pueblo para vivir como casta y todos, absolutamente todos, viven del cuento.