The Talking Schnauzer Spanish

A New Year

De: Wolfgang Ausserbauer

Narrado por: Virtual Voice

La mayoría piensa que la mente de un perro es un lugar tranquilo. Se equivocan. El mío es una tiparía con una cinta rota, que saca pensamientos más rápido de lo que nadie puede leerlos.
Así empezó todo: el ruido. No ladra, no geme, ni la típica banda sonora canina. Opiniones. Afilados. Pesadas. Pensamientos que no eran míos.
Estaba tumbado en la alfombra, fingiendo dormir una siesta, cuando la primera frase humana se me coló en la cabeza como humo de cigarrillo que se enrosca bajo una puerta.
"Debería limpiar este sitio de verdad."
No se dijo. Ni siquiera murmuró. Simplemente estaba ahí, flotando en mi cabeza, sin invitación. Abrí un ojo. Mi humano — DocWolf, dicho en una sola palabra, el único en quien he confiado mi cuenco, mi correa y mis crisis existenciales — estaba al otro lado de la habitación, sentado en una silla de la cocina, mirando una pila de correo como si le debiera dinero — cosa que nunca le pasó." Normalmente era al revés.
No entré en pánico. Un buen detective nunca entra en pánico. Y que no quepa duda: fui detective mucho antes de ser un perro. O quizá fui un perro mucho antes de ser detective. Difícil de decir. La identidad se vuelve escurridiza cuando puedes oír cada pensamiento que pasa, como una radio atrapada entre emisoras.
Ese fue el día en que me di cuenta de dos cosas.
Primero: podía oír a los humanos pensar.
Segundo: los humanos piensan demasiado.
El mundo se rompió después de eso. Cada paseo por la acera era un expediente de caso. Cada desconocido era sospechoso. Cada ardilla era un cerebro criminal con un historial criminal más largo que mi cola. ¿Y yo? Me convertí en el narrador de todo — el único detective en una ciudad llena de secretos, avanzando por la vida con cuatro patas y una corazonada.
Pero esta historia no empieza con un misterio que yo haya resuelto.
Empieza con la que no lo hice.
La que entró en nuestras vidas un martes lluvioso — Fabienne — dejando caer problemas por las tablas del suelo. El que hacía que los pensamientos de mi humano se callaran — demasiado — como si alguien hubiera bajado el volumen de su alma, pero que encendía su mente en direcciones que nunca había imaginado.
Fue entonces cuando supe que algo iba mal.
Y fue entonces cuando empecé a escribir. O al menos, pensar en escribir. Lo mismo, en realidad.
Cada historia necesita una primera línea. Este era mío.