EL ROMANCE DEL DOLOR

Una historia de amor atrapada entre el crimen, la fe y el poder.

El romance del dolor abre una serie de romance oscuro, psicológico y político donde el amor no funciona como refugio, la verdad no garantiza justicia y el poder no necesita justificarse para imponer sus decisiones. Aquí, la violencia no siempre grita. A veces firma, archiva y continúa.

Hay historias de amor que nacen del deseo.
Y hay otras que nacen cuando el daño ya ocurrió y nadie se hace responsable.

Estefani tiene dieciocho años y un embarazo que dejó de ser solo suyo en el momento en que otros empezaron a decidir por ella. Felipe es un nombre que se vuelve útil demasiado rápido: útil para los titulares, para los discursos, para una versión que conviene cerrar antes de que alguien haga demasiadas preguntas. Cuando una acusación ocupa todo el espacio, la verdad deja de ser urgente. Basta con que el relato funcione.

Desde ese instante, nada vuelve a ser personal.
La familia habla en nombre de la fe.
Los abogados hablan en nombre del orden.
Los medios hablan en nombre del público.
Y el sistema avanza con una eficiencia tan silenciosa que nadie parece responsable.

La culpa ya no se demuestra: se administra.
El silencio no es ausencia: es procedimiento.
Y el amor —cuando aparece— no salva a nadie. Incrimina, expone, deja rastro.

En este primer libro, culpa, poder y desaparición se entrelazan en una historia de amor prohibido donde cada decisión tiene consecuencias que no se anuncian. La verdad no se censura; se vuelve irrelevante. La violencia más eficaz no deja marcas visibles. Y lo que parece un final —un expediente archivado, una deportación, un caso cerrado— es apenas un cambio de estado.

El romance del dolor no es una historia de redención ni de héroes. Es un romance negro, peligroso y profundamente psicológico que expone una realidad incómoda y reconocible: cómo una vida puede ser gestionada como trámite, cómo una culpa puede fabricarse sin mentir del todo y cómo el amor, en determinados sistemas, se convierte en evidencia.

Nada aquí ocurre por error.
Cada silencio cumple una función.
Cada ausencia responde a una lógica.

Y cuando todo parece resuelto, cuando el mundo sigue y las noticias cambian de tema, queda una certeza inquietante:
esto no terminó.

Porque hay decisiones que no buscan justicia, sino continuidad.
Y alguien, en algún lugar, todavía no ha pagado el precio completo.